Au détour d'une ruelle sombre et poisseuse, un homme observe, immobile, la flaque rouge dégoulinant d'une des caisses en bois entreposées là. Le souffle froid du vent d'automne lui glace le sang mais il reste imperturbable, comme absorbé dans ses pensées.
C'était un accident, rien qu'un stupide accident. Et voilà que tout s'écroule. Une banale erreur.
Il avait 20 ans, c'est une catastrophe ! Jamais il ne pourra le remplacer. Sa femme aurait été tellement heureuse. Et maintenant tout est foutu...
Tout.
Il valait une fortune et voilà. En une fraction de seconde, il est passé de grand millésime à une flaque sanguinolente recouvrant les pavés de la ruelle de l'arrière boutique de notre fournisseur en grands vins.
Elle va demander le divorce, c'est sûr...
